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Igual que no puedo, escuchar, cuando el viento no mueve las hojas y cuando él todavía no llegó a casa. A veces intento, escuchar, que él no llegó. ¿Cómo suena? Es sórdido. A veces. Es libre. A veces. Pero no es eso, no el silencio, sino yo que me escucho, y nunca a él que todavía no llegó.
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- Denise Dresler
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1 comentario:
Este finde se puso de moda bancarnos mutuamente, y como yo no tengo grises -producto de la herencia culposa de mi madre y bobe- me inaugure un blog.
Aunque nuestros modos de escribir son un tanto lejanos, y los conocimientos literarios son desiguales, ahi estamos bancandonos, vos leyendo lo mio, yo leyendo lo tuyo.
Sin ponerme cachonda ni melosa me voy a retirar, en la cresta de la ola.. porque me llega le NO filtro..
Deberás saber q no he leido todo yet, pero ya te voy a ir comentando..
Besos amiga!
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